Lírios

Quando, em alguma noite, discutíamos, ainda sem saber o amanhã, e discutíamos a beleza guardada em nosso sexo triste, o que demandava tempo, tato, saliva. E profanamos o que havia de santo em nós. O tempo era algo que não tínhamos muito. É que. Éramos chuva de verão. Táteis, táteis, táteis. O corpo e a chuva. Eram dias agitados, aqueles. Por entre eles, os campos de lírios, lírios. E entre eles, a insensatez da escopolamina e da hioscina. É que. Talvez. Os dias me embriagavam com aquele gosto de gostar. E de repente nothing for longtime.